AEROSOL

Eres el chorro a propulsión con el que fabricábamos nuestros sueños de adolescente. Eres un millón de partículas en suspensión, que transmuta la materia para convertir lo gris en algo hermoso. Eres la última frontera, el último espacio de libertad entre los muros opresivos de la gran ciudad. Eres droga, el principio y el fin de una adicción. Eres la eterna promesa de un arte libre, del arte del siglo XXI, de la rehumanización de una especie que avanza imparable hacia su conversión en números y datos estadísticos.

ESTOY MIRANDO POR LA VENTANA

Estoy mirando por la ventana, fumando un cigarro. Son las cinco de la mañana pero no puedo dormir. Hace mucho frío aunque apenas lo siento. El silencio de la calle se ve interrumpido por el ruido de los pocos coches que la atraviesan, conducidos por hombres solos. Siempre por hombres solos. Las cinco de la mañana es la hora de los hombres solos. Las farolas iluminan el parque de enfrente de mi casa, con sus árboles desnudos. El hielo comienza a llenar los cristales de los coches y ahora sí siento el frío. Tiemblo mientras apuro el cigarro y expulso el humo, que se alza denso hacia el cielo. Lo observo unos instantes, girando en espiral, resistiéndose a desaparecer.